a palavra é... muda
muda palavra, muda!
a palavra é muda da criação
O aceno mal precisou se completar. Como quem evita companhia incômoda desviando o norte dos olhos, assentiu com serenidade e encaminhou-se para o lado de fora. Lembrou-se, não por ela, mas pelo choque dos contrários, de como julgava-se feliz ao tilintar da máquina de ponto, a ponto de trocar o ar gélido da agência bancária pelo afago quente da rua, todo fim de tarde. Sentia o calor dos outros ganhando forma e tato.
Oprimido pelo contraste que o silêncio agora provocava, encheu-se de estima, e medo. Não por ela, mas pelo encontro de contrários que eram. Teso como alguém que ao mesmo tempo é duro feito pedra e retorcido de frio, confundiu-se nos movimentos enquanto a aguardava. Atônitas pela falta de comando suas mãos ansiavam por independer-se dos braços. Ora cruzados, ora em forma, os pés, não podia fingir o que queria. Quando finalmente decidiu assumir-se, tombou.
Desconcertado, procurou ocupação. Recordou-se do que esperava. Como uma criança que mensura com exagero lugares que quando adulta reconhecerá menores, deu-se conta que a imaginava sempre nua. Não entendia como, se o seu rosto tomava toda a cena, mas sabia-a nua, completamente. Se voltasse os olhos, no entanto, para as partes do seu corpo, via-as inchar, inchar, em demasia. Bunda, seios, coxas, barriga e mãos, o sexo não. Engolido pela imagem que lhe pertencia, fez o de sempre. Rosto franzido na tentativa de espremer os pensamentos, desviou o norte dos olhos como quem evita companhia incômoda.
Ciente da primeira dezena de minutos idos ouviu de supetão a gargalhada infantil, como que implorando, me deixem, me falem, tal qual elástico. Podia ver os seus dentes à mostra, adivinhar para que lado estaria virando o pescoço, o movimento dos cabelos, a boca, sempre nua. Fez por onde esperar mais algum tempo, e não mais, o suficiente ainda para justificar um banheiro, na volta.
Lá dentro todos fingiam se entender entoando o mesmo canto. Inebriados por uma comunhão apátrida, torciam para nada se acabar, o bar, o álcool, a canção, a noite e o açoite, que fornece o parâmetro da dor.
Com a lerdeza grata com que se lê a ficha técnica de um livro bom, lambuzando-o, retardava o encontro que provocara, até então pela metade. Disfarçando a desatenção, a passos fingidamente cientes de destino, chegou a implorar, de soslaio, mais uma obstrução de assunto fugaz. E mais uma, e outra, infinitamente, ao tempo em que avolumava a risada, em parte para ouvir-se.
Toda a camuflagem se anula fora da floresta, como o mapa que de tão fiel tem escala em tamanho natural... Borges... admirava-se em pensamento, convencendo-se da própria erudição, precisava. Afinou o tom e a postura, que ele sempre reparou feito fiscal, conferiu o hálito e partiu diante da retribuição conveniente dos cumprimentos que doava feito títulos de nobreza.
Dedo em riste colado aos lábios, como que a pedir vez para os ouvidos, simulou um descontraído esquecimento, achando graça de si mesma, independente do mundo. A bolsa fina, tal qual seus traços, seria a prova da solidez que necessitava. As mãos vazias trazem sempre a reboque o peito franco, pensou, feliz por ter pensado. Enquanto punha à prova a habilidade manual, variando as dobras do pequeno papel, infinitamente, sentiu o enjôo lhe subir pela garganta. Perseguido por aquele gosto de framboesa, mais doce do que podia acreditar, feriu-lhe a goela o escarro rosado que não conteve. Agachado pelo tranco, diante da gosma, pôde ver o brilho de faca do nexo eterno que a ele se prendia, ainda, feito costura. Era a forma, era o cheiro deles.
Ainda erguia-se quando sentiu nas costas um afago. Acostumado a ver tudo de baixo para cima, sustentou-se a meio caminho, exigindo das pernas. Ato contínuo, como se o que não fosse visto não tivesse ocorrido, pôs de volta à boca, abalada, a bala. Trêmulos os lábios, como nunca havia feito, furtou-se de expressar o que não sabia, não entendia.
Controlada, como nunca havia feito, ocupou a boca com um cigarro tirado da pequena bolsa. Mesmo sabendo que não fumava, como ela, ofereceu-lhe um trago. Recolheu-se diante da apatia do moribundo. A poucos metros ninguém imaginaria tensão naquela cena. Nem o homem que se dirigia para o trabalho, recortando a história dos de fora à medida que os solavancos do coletivo traziam-lhe à tona da consciência cansada, nem a menina do carro que fixa de olhos para o lado protestava contra o pai, em silêncio, nem o guardador que de um lado a outro e de outro a um continha os escapes da sobrevivência, mais rápida que ele. Ninguém.
Acostumou-se a se arrepender do próprio tato, higiênica. Nunca aprendeu a abraçar com o corpo. O seu beijo foi sempre um afago fingido de mãe que, cheirando a alho e molhada de louça, corre a tocar a testa do filho podando a febre do seu sangue. Sangue que não soube verter, vencido, impróprio, aguado. Jamais extraiu ruído qualquer do movimento daqueles lábios, aos quais se detinha ao invés dos olhos, que sempre temeu. Sempre hesitante, tardou a concluir que tudo não passava de movimento incontido, carente de razão, como o seu.
Encenaram juntos, ato após ato, atados, enredos que não escolheram. Faltou-lhes a consciência da tragédia, merda. Sinceros, clamaram pela ventura inexorável, e tola, dos que choram derretendo a face do que nunca foram. Agora, inertes, punham a prêmio a cabeça da mudez na busca frenética do que dizer. Alheios, ignoravam a ciência do golpe de misericórdia, sem o qual não se entende o silêncio homicida do comparsa.
Numa palavra:
Inté!
