das COISAS, do AMOR

Transcrevo somente o que distingue, o que me diferencia dos copistas. Conta-nos Anselmo de Továr, literato florentino preferido dos Médici, e desafeto de Maquiavel, na Introdução do seu volumoso Compêndio dos Aedos: “...eis a célebre sentença que desde Homero, repetida infinitamente, até então vulgarmente traduzida, abrigaria a essência compreendida, apreendida pelo verbo, do amor maior, esse do qual fazemos uso, os humanos, mas que também serve aos mares, ao vento, ao mínimo ser vivente: ‘Fora sido como será’ [a partir do idioma catalão do século nono] ou ‘Fora o que seria como é’, o que me parece a sua definitiva forma”. Retomo aqui o meu comentário: o amor como cria do tempo, mas pairando fora dele, distinto, capaz de ir além dos amantes, habitando postas-restantes, milênios a fio, ou no fundo do mar... tudo já foi dito repetidas vezes, o novo é falácia; mas nunca algo tão repetido, inequivocamente, foi capaz de se deixar dizer tão unicamente, como se fora dito apenas uma vez, bastante a si mesma. Horácio, há dois milênios, sentenciou que amor maior como este só poderia ter havido e haveria entre os romanos, já que para amar seria preciso congregar num só espírito a força e a perseverança, que garantiriam a manutenção do desejo pela capacidade de suportar a dor que é fundamental ao amor, e vice-versa. Vislumbrar a atemporalidade é desejo universal, inconsciente, e até possível, mas irrealizável para qualquer império, cujo centro se confunde com o próprio tempo, cujo fiel já não se separa do seu próprio Deus. Desta sala onde agora escrevo, olho na parede, risonha, a imagem de Mercedez e sinto a mim mesmo, dono desse amor, que não posso manter, que já não possuo, que passa inerte, incólume, pelo expurgo da vida que acomete o seu pretenso dono. Ainda da janela, incógnito, demiurgo, dôo o que tenho, impelido e doce, a um casal que passa e desconhece, e por isso ama, o amor que agora os pertence.