Bronquite

Construo inteiramente esse fragmento pelos relatos que ouvi: estou no colo de minha mãe, tenho cinco meses de idade. A falta de ar me assume e me debato. Em desespero, corre a mãe recente pela escadaria do 5º andar, em direção ao segundo, onde reside – reside agora enquanto lembro – a minha avó, em busca de socorro ou pra dividir o desespero. No embalo da correria, desprende-se de mim uma placa de catarro, que fisga, feito língua de lagarto, o chão da sogra doceira, costureira, tecelã de saudade. Recupero-me de imediato. Estava inaugurada a minha bronquite...